sábado, 30 de junio de 2018

TAN SÓLO FUE



Tan sólo fue un deseo,
tan sólo fue un afán desmesurado,
tan sólo fue una vez,
tan sólo fue un capricho apasionado.
Tal vez ya se pasó,
el tiempo lo borró sin compasión
como se borran las huellas en la arena,
como se borran los amores de verano,
como se borran los anillos que al fumar
tu boca expele deleitándose al pensar
que habrá otra boca que los encuentre y los inhale.

miércoles, 27 de junio de 2018

LA VACA Y LA GALLINA

     De nuevo volvemos al poemario infantil...

 

Pastaba la vaca Paca
en medio de un verde prado
y una gallina andaluza
picoteaba a su lado.
¿Cómo te llamas, gallina?,
dijo la vaca curiosa.
Mi nombre es poco común,
pues me llamo Sinforosa.
Le contestó la gallina
que bien se sobresaltó
porque aquella vaca hablara
aunque lo disimuló.
¿No te parece, gallina,
que esto no es muy corriente,
que dos animales hablen
mientras comen en el verde?
La gallina respondió
haciéndose la orgullosa:
en el palacio que vivo
nada es accidental,
pues todas allí charlamos
cloqueando sin parar,
lo raro es que tú cual vaca
sepas mi idioma natal,
cuando lo cuente esta noche
en la cena del corral
me dirán que no es posible
que una vaca me pregunte
pues es un torpe animal.
La vaca muy ofendida
no se dignó contestar,
cuando veía a la gallina
la trataba de ignorar
y decía para sí:
esta estúpida gallina
nada me puede aportar,
sólo sabe poner huevos
pero luego a sus polluelos
no los puede amamantar.
 

domingo, 24 de junio de 2018

PESADILLA


Ver cómo pasa el tiempo sin descanso
y recordar ahora aquellos versos
que anhelaban sucesos ya lejanos
es como estar en el futuro del presente
sin olvidar por ello aquél pasado,
y nos sujeta y nos ancla en otros tiempos
que ya creíamos haber amortizado.
Hasta las trancas estamos en el barro
de los caminos penosos de esta vida
que a veces nos permite ser felices
pero al final nos traga y nos vomita
en medio de la nada,… del desierto,
en medio de la soledad
para jamás abandonarla.


jueves, 21 de junio de 2018

CALOR


En esa semioscuridad
que mantiene la casa en la penumbra
en las tórridas tardes del estío
nuestra imaginación
se arrastra perezosa y soñolienta
sin despertar siquiera levemente
a las musas que siguen escondidas
como si pretendieran ignorarme
y dejarme con la hoja en blanco amenazante
a solas.

lunes, 18 de junio de 2018

LOS CELOS


Los celos son
como una puñalada que nos hiere fiera,
como una comezón
que nos desgarra el alma.
Los celos son
como una vil tortura que nos rompe en mil pedazos,
como una gran traición que nos hacemos solos,
una devastación
que nos deja transido el corazón.

sábado, 16 de junio de 2018

¿Qué ha pasado?


El disparo resonó en medio del silencio y su eco fue rebotando a lo largo de la estrecha callejuela. El hombre y la mujer se miraron y luego se volvieron hacia el segundo piso como queriendo adivinar si el sonido había salido de allí.
Mientras el silencio volvía a rellenar la noche, la pareja corrió en dirección al sucio farol que, a duras penas, intentaba iluminar la calleja. Mientra él consultaba su reloj, ella se retocó mirándose en el pequeño espejo que había extraído de su bolso.
No se había extinguido del todo el último eco del disparo cuando un gran estampido hizo temblar el empedrado suelo que estaban pisando a la vez que una gran llamarada salía por todos los huecos de la casa ante la que habían estado parados hacía tan solo unos segundos. Cristales hechos añicos volaron desde todas las ventanas y cayeron sobre ellos. La mujer se llevó las manos a su cabeza y las retiró manchadas de sangre en tanto que el hombre se sacudió con el sombrero los pequeños alfileres de vidrio que cubrían su abrigo. Después se volvió hacia ella que, en actitud de aturdimiento, se miraba con ojos incrédulos la sangre que cubría sus manos.
Del fondo de la callejuela surgieron dos fogonazos y, tanto la mujer como el hombre, cayeron al suelo fulminados con sendos balazos en el corazón.
─ ¿Qué ha pasado? ─ Preguntó alguien a voz en grito desde una ventana.

miércoles, 13 de junio de 2018

EL CONEJO BLANCO


Vuelvo a un poema de “Para Locos Bajitos”

El conejo blanco
no escribe con tinta
para no mancharse
su bonita piel,
el conejo blanco
no sale con lluvia
para no meterse
ni en charcos ni en barro.
El conejo blanco
presume de limpio,
los demás conejos
no le miran bien
y le tiran cosas
para que se ensucie
y su blanco pelo
parezca que es gris.
Sus ojos brillantes
son de color rojo,
sus orejas rosa
y hocico también
pero en su rabito
tiene una manchita
y es que todo blanco
no se puede ser..