Son de rojo satén,
de rojo satén,
las sábanas que ocultan levemente
tu cuerpo deseado
que dormido se ofrece
en medio de tu lecho.
Son de blanco satén,
de blanco satén,
las sábanas que ocultan
totalmente
ese cuerpo querido
que rígido se muestra
en medio de tu lecho.
¿Por qué el mismo satén
si cambia su color
hace que la lujuria
se transforme en dolor?
La niebla
se congela en cencellada
decorando
los árboles desnudos
con
millares de agujas de cristal
y parecen
flotar en la mañana.
El frío
sol de invierno no calienta
y por eso
tirita la campiña,
se
congela el agua de los charcos
y blanquean
los campos con la escarcha.
Es
invierno, nos ha venido el frío,
es
invierno y está rayando el alba.
Un
poema nuevo quisiera componer
pero
las musas no me son proclives,
no sé
siquiera como he de empezar,
mas sí
que quiero rimarlo contumaz
para
que sea mi mejor versar
y me
compense este gran esfuerzo.
Cuando
la rima salga consonante,
será
completa mi felicidad
pero
si no pudiera la rima conseguir,
seré
feliz con mi nuevo poema.
