Son de rojo satén,
de rojo satén,
las sábanas que ocultan levemente
tu cuerpo deseado
que dormido se ofrece
en medio de tu lecho.
Son de blanco satén,
de blanco satén,
las sábanas que ocultan
totalmente
ese cuerpo querido
que rígido se muestra
en medio de tu lecho.
¿Por qué el mismo satén
si cambia su color
hace que la lujuria
se transforme en dolor?
La niebla
se congela en cencellada
decorando
los árboles desnudos
con
millares de agujas de cristal
y parecen
flotar en la mañana.
El frío
sol de invierno no calienta
y por eso
tirita la campiña,
se
congela el agua de los charcos
y blanquean
los campos con la escarcha.
Es
invierno, nos ha venido el frío,
es
invierno y está rayando el alba.
Un
poema nuevo quisiera componer
pero
las musas no me son proclives,
no sé
siquiera como he de empezar,
mas sí
que quiero rimarlo contumaz
para
que sea mi mejor versar
y me
compense este gran esfuerzo.
Cuando
la rima salga consonante,
será
completa mi felicidad
pero
si no pudiera la rima conseguir,
seré
feliz con mi nuevo poema.
Tú serás lo mejor que me ha pasado
y
seguro que mi memoria no me engaña
pero
no porque sea menos cierto
sino
porque no acierto a valorarlo
en su
justa medida, en su tamaño,
sin
poder describir lo recibido
pues seguro que yo no soy consciente,
y el
amor que te tengo
me
ciega y no me deja ver
ese
cariño, amor, que tú me tienes.
El despertar será, ...
como
la luz que ciega en la mañana
a los
que miran de frente al horizonte.
El
despertar será, ...
un
momento importante, inolvidable,
algo
inmenso, dorado, luminoso.
El
despertar será salir afuera
sin
miedo a los demás,
sin
miedo a respirar
ni a
compartir nuestra vida con los otros,
con
los mismos que siempre ahí estuvieron
codo
con codo viviendo con nosotros.
Tal vez pudiera hablar con el silencio
aunque mi
grito será como pregón
en el
desierto negro de una noche
que sin
luna terrible nos ofrece
el horror
de la oscura algarabía
de lo que
no se oye, … no se escucha,
de lo que
clama sin sonido en el fragor
de lo que
no se busca y no se lucha,
porque en
oscuros momentos de la vida
siempre
sale el amor a la conquista.
Fuiste maestra cercana,
maestra
“particular”,
siempre
estuviste a mi lado
como si
fueras mi hermana
como si
me protegieras
de tropezones,
caídas,
y curases
mis heridas
cuando al
suelo yo me iba.
Me
arropabas por las noches
y me
mecías la cama
para que
yo me durmiera
hasta la
nueva mañana.
Nunca me
has abandonado
y quiero
seguir contigo
para
decirte “mi vida”:
eres lo
más que he tenido.
Estoy en
soledad entre la gente
y es que
me siento distinto, diferente,
como si
fuera un invasor de otro planeta
pues no
comprendo nada de lo que hacen
los que
parecen vecinos de mi pueblo
que antes
sentía seres conocidos
y ahora
parecen venidos de otros mundos
para desmantelar
nuestra existencia,
para
descomponer nuestras costumbres,
para romper nuestra vida en mil pedazos.
Nuestra vida se encuentra en stand by, como si fuera un
electrodoméstico cualquiera, como si toda la película vital se hubiera detenido
de improviso y nuestro corazón se fuese ralentizando y su latir se volviera
inaudible apenas o, al menos, casi no lo sintiéramos.
Ahora sí, ahora ya no hay más remedio que cumplir las
“ordenanzas” y salir a la calle lo menos posible para evitar los contagios y,
como dicen algunos políticos, salvar vidas, salvar las vidas de nuestros
congéneres y, sobre todo, salvar vidas de nuestros familiares y de nuestros
amigos y amigas que son, por otra parte, lo mejor que tenemos.
Seamos pues consecuentes con lo que debe ser nuestra
conducta y practiquemos el sentido común que, a veces y desgraciadamente, suele
ser el menos común de los sentidos.
Si tienen
que pasar cien años más
para que
tú me sigas queriendo con locura,
seré
capaz de esperar día tras día
esta vida
e incluso repetirla
para
vivir contigo todo el tiempo
que tú
quieras quererme, vida mía,
para
sentir tu amor, para gozar,
para
besar tus labios de ambrosía.
