Lo mismo de siempre

─Siempre te pasa lo mismo.

─¿A quién?

─Pues a ti, a quién va a ser.

─¿A mí?

─Sí, sí, no te hagas de nuevas.

─No te entiendo…

─Ya, ya, ahora te haces el tonto y pasa lo mismo de siempre.

─¿Pero que es lo que pasa?

─Ves como lo que tú quieres es cabrearme.

─Pero si yo no he dicho nada inconveniente…

─¿Te parece poco?

─A ti no hay quien te entienda. Explícate mejor que no tengo tiempo de sobra.

─Lo ves, siempre te pasa lo mismo.

─Y dale con que me pasa lo mismo, ¿y qué es lo que me pasa?

─Pues ya te lo he dicho: lo-mis-mo. ¿Está claro?

─La verdad es que no, no está nada de claro.

─¿Es que te estás riendo de mí?

─Yo no me río de nadie.

─Pues yo sí, mira: ja-ja-ja.

─Vaya, menos mal que ya te veo más contento.

DICEN

Dicen que son susurros

como los del riachuelo

que corre por el valle,

como los de las hojas

que tiemblan con el viento.

Dicen que son rumores

como los cuchicheos

detrás de los visillos

o como ese runrún

que sigue a quienes mienten.

Dicen que son murmullos

que se escuchan de fondo

pero que no se entiende

lo que quieren decir…

Dicen que son sonidos

que vienen de algún sitio,

que van a no sé dónde…

No lo puedo explicar.

De acuerdo

─¿Te acuerdas…?

─¿De qué?

─¿No me digas que no te acuerdas?

─Pues… no sé.

─¿Qué es lo que no sabes?

─Pues eso.

─¿Eso?

─Eso de lo que me tengo que acordar.

─¡Ah, entonces es que no te acuerdas!

─Pues… la verdad es que no.

─Tanto peor.

─¿Peor?

─Peor para ti, imbécil.

─Vaya, ya empezamos con los insultos…

─Pues claro.

─¿Claro, qué? ¿Que ya me estás insultando?

─¿Yo?

─Sí, tú, que siempre te haces el “santito”.

─¿Cuál santo?

─¿Pero quién está hablando de santos?

─Yo no.

─Y yo tampoco.

─Menos mal que estamos de acuerdo, ¿qué si no?

A vueltas con el verano

─ ¡Llegó el verano!

─ ¡Vaya noticia!

─ Que sí, que hoy es 21 de junio y a eso de las seis de la madrugada llegó el verano.

─ Pues yo diría que hace ya más de una semana que “habita” entre nosotros.

─ Sí, lo que tú quieres es llevar razón, pero no, yo estoy seguro de que el verano llegó a las seis de la mañana…

─ Lo que tú digas pero yo llevo ya lo menos diez días que me lo encuentro.

─ ¿A quién?

─ A quién va a ser, al verano.

─ Sí, y seguramente te saluda y todo.

─ ¿Qué si me saluda? Y calurosamente, si no vente conmigo mañana a coger cebollas y verás cómo te saluda a ti también…

Creadores Literarios

El pasado mes de mayo ha surgido, con el apoyo incondicional de la Biblioteca de Palma y del Área de Cultura, un grupo de “Creadores Literarios” que está abierto a todas aquellas personas que tengan algo que decir en el ámbito de la literatura.

En principio tiene menos de una decena de miembros y ya ha comenzado su andadura con dos talleres literarios, uno de narrativa y otro de poesía que se celebrarán a lo largo del próximo mes de julio y que están destinados a personas a partir de dieciséis años.

Más adelante iré comentando nuevas actividades que nazcan a partir de ahora en el seno de este grupo y que se pondrán en juego durante los meses que restan del año.

La “caca” de la vaca

Y es que no se deben tener falsas expectativas sobre nada ni nadie. Más de mil fans esperando la llegada del artista y entró por la puerta de atrás. Pasó lo mismo que con la vaca. Todo el mundo esperando durante un buen número de horas a pleno sol a que la vaca cagase en algún lugar del terreno y va la vaca y se caga fuera.

Pero supongamos que la vaca hubiera cagado dentro, en alguno de los cuadros marcados… ¿esto hubiera influido en que el artista entrase por la puerta principal donde se agolpaban los miles de fans? No, ni mucho menos, son dos sucesos totalmente independientes y si no que se lo pregunten al poseedor o poseedora de la papeleta correspondiente al lugar elegido por la vaca: Si hubiera estado en la puerta del lugar del concierto no habría podido cobrar los seis mil euros del premio de la cagada.

La verdad sea dicha, me estoy metiendo en un jardín que me va a costar trabajo salirme de él y, como no llegue a tiempo, no voy a poder conseguir el autógrafo del artista y la puñetera vaca sigue sin cagar…

NO SÉ

No sé cómo he podido yo alejarme

sabiéndote tan cerca

y escaparme de ti

como si de un peligro se tratase.

Habré perdido el norte,

habré olvidado todo

lo que ambos vivimos mucho antes

y el recuerdo de lo mucho que me amaste.

No sé cómo he podido yo alejarme

sabiéndote tan mía

sabiendo que me amas

sabiendo que no puedo ya olvidarte.

A buen entendedor…

─Ya no será lo mismo.

─¿Sí?

─Que digo que ya no será lo mismo.

─Ya, ya.

─¿Es que no estás de acuerdo?

─Pues no sé…

─Pues no sé, pues no sé. Pues está claro que ya no será lo mismo.

─¿Tan claro lo ves?

─Clarísimo, no me cabe la menor duda.

─Por supuesto…

─¿Por supuesto el qué?

─Por supuesto que a ti no te cabe la menor duda.

─Ah, creía que dudabas de mí.

─No, a mí tampoco me cabe la menor duda.

─¿De qué?

─Pues de eso que dices… de que no será lo mismo.

─¿Y tú qué sabes?

─Yo saber lo que se dice saber, no sé mucho la verdad.

─Entonces ¿quién te ha dado vela en este entierro?

─¿Es que se entierra a alguien?

─Pues claro, no te estoy diciendo que ya no será lo mismo.

─Ah, ya, que se te ha muerto el gato, ¿no?

─No sé cómo me junto contigo con lo torpe que eres.

El que pregunta se queda de guardia

─Y ayer ¿qué tal?

─Pues eso, martes y trece.

─No me irás a decir que la culpa del subidón de las temperaturas la tiene el “martes trece”.

─No, pero…

─¿Cómo que pero?

─Que no, que no, pero…

─Y dale con el “pero”. ¿Es que siempre tienes algún pero en la boca?

─No, ahora lo que tengo en la boca es un chicle de fresa.

─Ya te estás saliendo por la tangente…

─No, si el chicle es por lo del calor… bueno por la sed que se tiene con tanto calor. Y hablando del calor, yo no creo que tenga nada que ver con el ”martes trece”.

─Pues antes decías que sí.

─No, yo sólo dije “pero”.

─¿Y a qué venía ese pero?

─Pues que siempre por San Antonio hay un subidón de las temperaturas y como siempre es el trece de junio…

─¡Ves, ya estás otra vez con el dichoso “trece”!

─Que no, que no. ¡Jesús cómo se pone el tío con el “trece”!

─¿Yo con el trece?... Para qué te habré preguntado yo por la fiesta del día de tu santo.

SIN COMPASIÓN

La brisa que besaba tus cabellos

también me transportaba tus deseos

y viene a despertar en mis anhelos

la fuerza y el calor de mi pasión.

Pasión que se encontraba adormecida

por todos tus desaires y desprecios

que ahora tú has cambiado por amor

y vienes a romperme el corazón

pues sé que estás fingiendo y no lo sientes,

tan sólo quieres verme a ti rendido

para matar mi amor sin compasión.